Beijar era fácil. Eu sabia fazer, já tinha beijado muitos meninos antes, já tinha até experimentado minha prima de troco. Ele não era ruim, mas o gosto da boca me causava estranhamento, um amargor meio metálico que eu não sabia dizer se era refrigerante velho ou puro nervosismo. Ele tremia, um leve vacilo que entregava o quanto estava fora do controle.

Eu detesto cigarros. Não fumo, não gosto do cheiro, e me incomodo só de ver alguém tragando perto de mim. Quando me pedem para comprar, então, fico puta — foi exatamente o que aconteceu naquele dia, por causa do meu pai.

Meu namorado me esperava na sala, e eu respirava fundo, tentando controlar o descompasso no peito enquanto apertava a maçaneta da porta. Eu precisava de coragem para abrir aquela porta e cruzar o limite. Eu não sabia o que encontraria ao me ajoelhar diante dele ou se realmente iria gostar. Repetia mentalmente a palavra de segurança, como um mantra, como se fosse uma âncora, um lembrete de que eu ainda tinha controle. Eu queria aquilo, admito, mas o medo estava lá, ardendo, espreitando cada pensamento.

No sábado, quando finalmente nos encontramos na casa dele, tudo parecia estar mais tranquilo entre nós. Havíamos achado um questionário, uma espécie de contrato qie baixamos da internet, e nos sentamos ali, rindo e se assustando com as coisas que líamos. A putaria reinava no ambiente e a gente se divertia com aqueles preparativos. O volume por baixo do short velho dele era impossível de ignorar. E, confesso, não era só a minha boca que estava cheia d’água naquele momento.

Nem toda história é legal e dessa vez eu vou contar uma história de uma menina que eu conheci e era crente! Sim crente! Mas sapatona não pode ser crente? Claro que pode, conheço várias mas amiga, vamos combinar? Sapatona beata não dá né? Igreja não gosta das gays! Então tudo começou assim…